…из дальнего прошлого ветер весенний

Пришёл нервный, странный, в глаза не смотрит. Достаёт рваный клочёк бумаги, мятый, точно выбросить хотел, да передумал. А там.

Какая блажь – писать стихи,
Банальных мыслей чередой
Свои замаливать грехи.

Её покой – хрустальный замок – как в бреду – разбить,
И на себя назвав беду,
Прозрачность мыслей засорять сомнением,
И пить.

Но боже мой… её обнять,
Как глупо,
С нетерпеньем ждать
Безумных слов,
Мечтать
Не веря в далеко,
Не верить в веру, и легко,
Не опустив глаза, прощаться,
И прощать.

Но как невыносимо ждать,
Когда молчания печать
Её уста обнимет вдруг,
В глазах появится испуг
При мимолётной встрече,
Когда на мой простой вопрос
Ответить будет просто нечем.

Какая блажь –
Писать стихи,
Банальных мыслей чередой
Свои замаливать грехи…